Une strie sur le miroir, puis le goût acre du fer.
Le reflet accuse un temps de retard.
Quelque chose respire à l’intérieur des pierres.
Dans les murs, l’écho d’une ombre en suspens.
Porte mes yeux, trace des sillons de sang.
L’hémorragie, telle une brûlure.
Les racines, les stigmates.
La craie, les strates.
Puis le verre se souvient.
Un dernier reflet qui refuse de s’effacer.
Et la nuit … de l’autre côté.